тож хочу революцию гвоздик. Чтобы как там, с петляющими улицами раскаленной брусчатки. Уже понятно главное - в извилинах каждого средневекового города наравне с мечтой скрывается по чуть-чуть рутины. Которая, рутина-ртуть, отравляет своими микродозами неизбежности каждого чумазого школьника, бредущего по утреннему Лишбоа на невыученный урок. ведь он тут всегда. до бесноватого счастливого студента ещё надо дорасти и дожить, а многим ли им, чумазым, суждена такая удача? Да и студиозуса, чуть зазевается, та же рутина подкараулит и цапнет на углу. Ведь и он тут всегда. Слишком долго, всю жизнь.
Сказка как амбра, она быстро выветривается из пор города, ставшего привычным. у тебя уже не скачет пульс, когда пятый, десятый год идешь одной и той же брусчаткой на утреннюю порку или молитву. Но тут наступает самое главное - время сбора горьких маслин. Когда вот это, горькое, пресное, опостылевшее собираешь и сильно, силой воли выуживаешь из-под своего зрения какие-то исподние глаза. Сильные настолько, насколько силен духом ты сам. И тогда из выжатых горьких плодиков потечет оливковое масло. Сказку улиц надо уметь себе возвращать. Полно, ты не турист на час, чтобы готовое разжеванное складывали тебе в рот. Заботливо подобранные ракурсы - не по твою честь, ты уже обязан перерастать это, ты уже должен видеть каждый поворот и угол города в трехмерной проекции. А теперь, готовься: смог увидеть и уже не отпускать волшебное заново? Где твои глаза?