нефть опять затягивает меня.
нефть заполняет город, и извивается теми же улицами, что крысы.
клановые зверьки задирают морды, внюхиваются в тёплый мартовский зюйд-зюйд-вест.
нефть, вся в крупинках и точечках от песка, мягким, как гель, монохромным Стиксом стискивает поперёк лёгких раньше, чем успеваешь сказать "Привет".
толстые половинки раковин наутилусов плотно забиты массой, пришедшей с другого берега. Это ещё никем не измерено, нет таких мер и весов, нету таких Палат. Просто вопрос не ставился, хотя пора бы - движется варево с тёплым палеозойским запахом пополам.
нефть прикасается к сиреневым кедам, что странно - здесь не кувейтские вышки с солнцем просвеченных мелководий, где так легко добывать коралл. Что нефть вообще забыла в швах индевелого городишки, где не дозваться оттепели, как бы ты ни орал. Чем она снится, что вообще за орган такой в ответе за выборки мягких слайдов, заболочивших голову изнутри.
Что-то большое и главное с шорохами отслаивается. Белая лабa, красные бусы в клетке - не спи, смотри.