Разница между may и can это очень про меня.

---

Я провела в «Китайском лётчике» настоящий полноценный творческий вечер Бориса Рыжего, и думаю вот теперь, что его


Так не вышло из меня поэта, и уже не выйдет никогда. Господа, что скажете на это? Молча пьют и плачут господа. Пьют и плачут, девок обнимают, снова пьют и всё-таки молчат, головой тонически качают, матом силлабически кричат

это ведь чистой воды самозащита, такое типичненькое, прибедняцкое, запасное на случай тех дней, когда презираешь свой выхлоп.

---

это почти то, где я хотела бы работать, если бы не заебалась от удаленки.

админом паблика музыкальной неоклассики

вдруг пч-ам зайдет. Я хочу в такое, но сначала все-таки езда в метро и починка рефлексов городского обывателя, чтобы начать ценить удалёночку ярче. В любом случае я бы хотела знать и общать человека, который там работает, поэтому мой шкурный интерес — чтобы вы мне написали, если у вас получится

---

я мучила блокнот, пока вон тот
изломаннее богомола, ниткой рот,
о поручень в десятках отпечатков
стоял, облокотясь

не выцеловывался контур и рукав
клювом карандаша или пера.
он так и вышел. станция Перерва.
лица не показав.

@темы: из черниковиков

---

какой смысл искать живой встречи с любимыми музыкантами и поэтами? все эти сраные автографы, мульки, палочки со сцен, фотки вместе? рационально - смысла никакого. помимо пылеобразующего фетишизма мне видится только один, иррациональный, со времен палеолита сохранившийся импульс - первобытное, трудно осознаваемое желание напасть, сожрать мозг мощного уважаемого соперника и перенять его силу. и эта палеолитическая тяга первобытного хомо хабилиса и сапиенса никуда не делась посреди неопреновых шмоток, электромобилей, VR и гигантских ЖК-экранов с трансляциями главной фестивальной сцены. этот импульс, человечный и бесчеловечный одновременно, так и слышен сквозь неопрен и оптоволокно, сквозь банковские терминалы и запах ксерокопирования и мыла Lush он продолжает пахнуть мокрой землей, сырыми камнями и скользким салом у первобытного очага.

---

Всю жизнь я испытываю боль от отсутствия созидательной цели. Не иметь движущей созидательной цели, которая толкает вперед, выглядит недостойным и ущербным. Цель есть — и человек идет, преодолевает, он закаливается в поиске, растёт. Цели нет — и человек коптит небо, он смешон и жалок, его нет.

Но что, если уход от боли из-за отсутствия созидательной цели и был моей целью всю эту жизнь.

---

пусть будет

Ева 20:19
вообще в среднем людям похуй, когда им что-то кидают

они ничего конкретного не думают - ни плохого, ни хорошего

часть думает плохое

а в конечном счете все равно вселенную настигнет тепловая смерть и будет уже по барабану, кинул кто-то кому-то свой паблик или не кинул

Семён 20:19

Мне кажется нет


Семён 20:20

Ева Иштван
вообще в среднем людям похуй, когда им что-то кидают.....
Удивляюсь, когда люди так говорят

Ведь это заключение, слышимое мною в самых разнообразных вариантах совсем не является тем, во что ты действительно веришь

Как бы тебе сказать

Ева 20:22

я лет до 26 так дико стеснялась вообще так всего стеснялась, что уже просто отгорело все. перестеснялась.

стыдно бывает только в личном общении и косяках. И еще стыдно в физике не разбираться и фазы путать. И демонстрировать незнание элементарной школьной программы.

а на чужой творч всем настолько плевать.

лишь некоторое количество людей испытают дискомфорт и уличат в самопиаре. Но и то, в общей сложности, уличают в самопиаре только те, кто закрыт к тебе как к человеку. Открытые относятся с пониманием.

большинство даже не задумается.

ну пока по крайней мере я на фазе думания так

возможно, еще лет десять и подумать что-то иное

я даже паблик свой упомянула на литпоне, куда уж глубже падать, лол


Семён 20:24

Ахахах

Семён 20:29

Я думаю, это чувство связано с тем, что на определённом уровне восприятия (наверное, на этом уровне нижеуказанного уже можно назвать поэтом) человек пока не осознаёт, но уже чувствует, что абсолютное большинство его стихов - это ложь. Они не плохи и не хороши. Они ложь. А лгать ему стыдно.

И, возвращаясь к моей мысли, люди охотно с деловитым спокойствием рассуждают о неминуемой смерти, как будто действительно верят в нее до тех пор пока не посмотрят ей в глаза.

Ева 20:34

я воспринимаю это иначе

по крайней мере сейчас

за свои слова в стихах поручиться я могу. За суть сказанного. Хуже мне от того, что я не лгу, но говорю правду - свою правду, на абсолют которой не претендую - крайней не нравящимся, изжившим себя к моменту пика и уже надоевшим мне образом.

Правда остается, а качество ее выражения стремительно дурнеет

когда написанное перестанет быть правдой, я просто опровергну сама себя. Это легче.

А вот смириться с качеством - тяжело

но ладно, чёрт с ним

сколько качества отмерено нервной системой, столько и будет

Семён Черников
И, возвращаясь к моей мысли, люди охотно с деловитым спокойствием рассуждают о неминуемой смерти <...>

Своя смерть ещё будет иметь какой-то отголосок в социуме. Например даже в духе "этот гандон везде пихал свои стихи"

а к концу вселенной перестанет существовать и сам социум.

Семён 20:36

Знакомая вычитала фразу где-то

Семён 20:37

Восходя на новый уровень, поэт может писать без рифмы

Еще на один - без ритма

Ева 20:37

этот уровень много кто имитирует, что раздражает

Семён 20:37

Еще на один - вообще не писать

Ева 20:37

ну это уже музыка


Семён 20:38

Нет

Это тишина

---

Завтра ещё одно чтивное мероприятие.

ВКонтакте

ФБ

Лунная призма, дай мне чё-нить.

---

Думаю, почти всякому творческому человеку, прежде чем влиться в какую-либо активную социалити, неизбежно требуется длительный период эскапизма и ложения хуёв на окружающий мир. Без эскапизма не нарабатывается техническая часть, потому что навык требует человека всего целиком без остатка — и тут уже либо ты бегаешь и бьёшь лампочки, либо бережёшь электричество, чтобы не накрылся твой секвенсор со всеми сохранёнками. Редкие исключения, когда только осознал свой талант и сразу ринулся в бой, а задатки не проиграли злободневности — редки и не являются показательными, притом что именно такие люди, конечно, на виду больше всего.

Но для большей части мастеров, я уверена, период эскапизма неизбежен.

Я вижу тавтологию "редкие исключения редки", с этим у меня всё нормально.

---

Звук проёбан, но мы старались выступали как могли =)

---

Лучший, безжалостный, но добрый щадящий (но безжалостный) разговор о поэзии состоялся у меня часа эдак полтора-два назад на Алексеевской. Пожалуй, тезисы из него я первым делом протащу в субботнее интервью. Этот разговор синих воротничков достаточно ценен мне лично, чтобы задуматься о превращении его в зафксированный исторический источник.

Узнала о существовании феномена и текстов Лены Брязгиной.

Семён почитал мне Брязгину. И раннего Хаски. Я не знала, что он таков.

Когда так разъёбывает, это напоминает, почему я всегда останусь поэтом второго эшелона. Не третьего, как имею наглость себе льстить, но первого — никогда. И почему это своего рода тоже счастье и тоже к лучшему — уметь понимать о себе такое.

---

Как-то всё максимально социально неловко

---

Хочу запомнить утро в июн(?)е, когда брат приезжал с ночевкой. Мне был какой-то инсайт. Но я не помню, какой. Мне просто нужно запомнить ту атмосферу, и инсайт я вспомню обратно.


Через неделю будет пять месяцев в Москве. Жизнь утекает сквозь пальцы.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Пиком моей формальной поэтической карьеры рискует стать подарок от Башариной в виде перевода «Другой гражданской» на валуоду, и сразу вслед за этим предложенная телефонным звонком публикация в «Знамени». Всё бы ок, но я очень кринжую, что сразу после этого муза скажет мне «отдыхай, нерусский» © и съебёт. Уже полтора месяца я гоню какую-то ярко выраженную вторичку. Это даётся легко, нейронные крепежи и доводчики уже освоились с моей личной манерой подбирать слова, и мозг в духе искусственного интеллекта стал способен помногу генерировать то, что вполне можно считать мной. Но это вторичка. А будет ли снова «кристалл из сердца», как в той серии из Mahou Tsukai Sally, что-то, за что я готова поручиться аж костным мозгом — боюсь думать. Мне 34 с половиной и я слабею. Такое нехорошее ощущение, что уже через годик-другой может стать уже всё.

---

кому кому кому почитать найденные стихи
стихи одной поэтессы ближе к пятидесяти пяти,
которую я вижу впервые, а сердце ухнуло будто в драке,
пристала к маме, прочла ей - пойду почитаю собаке,

пойду почитаю коту, дивану и шифоньеру,
достану ею всех родственников, теряя искусство меры,
(мне кажется, или я сейчас обвинила родных, что они — дерево?)
нарежу круги по спальному, - не разбудить - району,
какая она крутая. какой жилмассив зелёный,

как много и просто сказано. Кончаю, читая вслух.
...а вот и патруль, посчитавший, что я собралась больше двух.


•••


так страшно проматывать семь простыней в час,
зная, что там тексты, что там люди.
у меня нет достаточно жажды, чтоб пить сейчас
хотя я знаю, что жажда однажды будет.
и тогда-то я воскричу "господь анубис, щади,
дай мне те простыни режущие, ту, эту",
но ответом мне будут будильничные шаги,
ковёр на стене и отсутствие интернета.

@темы: из черниковиков

---

Вместо тысячи слов, блэт!


vk.com/id124424932?w=wall124424932_3978

---

На «Руде» уже постфактум, после мероприятия — тридцать участников. Ахуй.

@темы: ноосфера шуткует, из говна и палок

---

я не была в Марьино десять лет. Пересадка на Крестьянской заставе была мысленно вычеркнута мною из списка живых.

десять лет назад я уезжала оттуда, словно испачкавшись.

сегодня я была там после перерыва в целую жизнь и уехала, словно очистившись, будто причастившись, побывав под чистой водой, унося это очаровательное и искреннее в себе — туда, дальше, жить. Это невероятно.