[бумажный порез]

есть проблема. я вообще не помню себя, писавшей это. либо настолько отшибло мозги, либо — что вероятнее — я скопировала к себе в загашники чужое стихотворение и забыла записать автора. теперь ищу автора. слишком хорошее, слишком.

психолог говорил, что это всё пустое,

что образы в башке — пароли от вайфая,

и дождь летел косой наперерез трамваю,

и я сидела в нём, одетая в простое.


и я сидела в нём, приваливаясь к спинке,

почти заснув и на-пугав собой соседа,

который посчитал, что это как на рынке,

когда, склонившись вбок, вытаскивают деньги


из правого кармана. Переложил подальше

от смертного греха, а я совсем склонилась

и продолжала спать, или не спать, а думать,

или не думать, а вертеть по кругу дальше


то, что сказал психолог не далее как утром,

когда диагональ дождя была другая,

по нисходящей вправо, а не по нисходящей.

и дуло в левый бок, а не в помятый правый.


психолог говорил, что это всё пустое,

что образы людей отыгрывают роли,

которые бы мы и сами отыграли,

но только то нельзя, то стыдно, то опасно.